Мне приснилось спьяну, что я поэт...

Мне приснилось спьяну, что я поэт,
Муза женским вниманием удостоит.
Разбежался и… написал сонет,
В ультрамодный его переслав таблоид.

Ожидаю славу и гонорар,
Даже фантастическую популярность,
И уже ласкает раскат фанфар
Мою поэтическую биполярность.

И уже автографы раздаю,
От поклонниц отмахиваюсь небрежно.
До чего же здорово жить в Раю!
До чего же здорово быть успешным!

Но стихи не пишутся по щелчку,
И случайных Муза не поцелует.
Объясните как-нибудь дурачку:
Всем не быть поэтами, кто рифмует.

7 октября 2025 г.

© Илья Черников, Дом Поэта, 05.01.2026
Свидетельство о публикации: Q-PK № 910538353

Нравится | 1

Cупер | 0

Шедевр | 0