***
Оголяя природе нервы,
А из серой небесной выси
Только дождь, уже день не первый.
И протянуты, как провода,
Ветки голые словно струны,
Ветер трогает их когда,
Они звук рождают подлунный.
Он печальной поёт мелодией,
Голос осени повторяющей.
Он звучит на лето пародией,
Красоте его пропадающей.
© Екатерина Макарова, Дом Поэта, 17.07.2022
Свидетельство о публикации: K-YM № 410974421
Нравится | 0
Cупер | 1
Шедевр | 0
Рецензии
RSS лента рецензий этой записи