Играет саксафон
Пурпурный бархат, охра, позолота —
Осенний парк, в предчувствии зимы.
И чья-то одинокая работа —
Рождать тепло из музыкальной тьмы.
Играет саксофон. Его дыханье —
Густое, терпкое, как сухой глинтвейн.
Он лечит душ немое увяданье,
Снимая тяжесть будничных цепей.
Стекают звуки по стволам кленовым,
Касаются прохладных влажных плит.
И в этом плаче велюром и медовом,
Вся нежность и вся горечь говорит.
И каждый лист, срывающийся с ветки,
Летит, танцуя, в такт его мольбы.
А в небесах — свинцовые отметки,
Неотвратимой, медленной судьбы.
© Екатерина Заяц, Дом Поэта, 17.11.2025
Свидетельство о публикации: I-IB № 321271794
Нравится | 0
Cупер | 1
Шедевр | 0
Рецензии
RSS лента рецензий этой записи