Счастливым быть
когда народ простой в обмане
идёт в погосты ямы рыть,
и в них бессильно умирает.
Я не могу слюной брюзжать,
в халве захапавшейся рожей,
нутро довольным набивать,
икрой с лягушечьей так схожей.
Писал об этом Пастернак,
я не забыл, пусть повторяю,
что ваш прогнивший перепад,
на время вышел – на пропажу.
И счастье ль это – обирать,
людей на нищенстве убогом?
И можно ль человеком называть,
кто на других набил утробу?
Счастливым быть я не могу,
и не хочу искать я счастья,
когда в дерьмо свели страну,
жируя в злате безучастно.
11 ноября 2018
© Николай Гончаров, Дом Поэта, 31.10.2025
Свидетельство о публикации: W-OP № 211230899
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
