"Лежит раскрытое письмо..."
Средь разных мелочных бумаг.
В огне должно сгореть оно
И превратиться в сажу – мрак.
А из каких попало рук,
Чем виновата та рука?
Об этом знает лишь паук,
Что тихо смотрит с потолка.
Какая на письме вина,
И что оно в себе таит?
Об этом знает лишь луна,
Что тихо в то окно глядит.
Там смех или предсмертный стон?
Там крик, а может, тишина?
Об этом знает только Он,
Об этом знает лишь Она.
Теперь не важно, ведь пылать
Письму в камине все равно.
А что там было, то узнать
Ни мне, ни вам уж не дано.
11.1999
© Виктория Лебедева, Дом Поэта, 23.12.2025
Свидетельство о публикации: C-OK № 105473809
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
