По вечерним молчаливым
Чуть слышно ступает Бог.
Льётся дождь по моему лицу —
Чёрный, торжественный он смог.
Я боюсь быть счастливой без торжества.
Торжество устраивают на столах,
А я устраиваю его в душе.
Торжество — это и пустота,
Оно даже бывает в столе.
Из стола рассыплю крупу,
Чтоб птицы подкрепились.
За это я почую весну,
Как будто ландыши раздразнились.
Ты дразнишь лужу, а в ней нет страха —
Она безразлична, потому что ты бессмертный.
© Алиса(Ольга) Молодцова-Демидова, Дом Поэта, 15.11.2025
Свидетельство о публикации: H-PQ № 895135061
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
