Нет, не любви мне хочется, не ласки
Кривя душой , сказал душе поэт.
Трагедии , шекспировской развязки,
И чёрный на пороге силуэт.
Меня влекут до дрожи,до искуса.
Сверкающие молнии с небес.
Небесных хлябей зев уже разверз
Господь потопом в ноги Иисуса .
А может ,это - бес,
или вампир покинувший темницы мрачный мир.
в желании кровавого укуса.
И жертвою поэт в клыках воскрес.
С душой и рифмой или всё же без.
Ведь кровь его совсем уж дело вкуса.
Не создана она для перекуса.
Она ,как эликсир для поэтесс,
Для женщины любой,- деликатес.
Мужская кровь, особенно поэта.
Bon appetit , забавная вендетта.
Всё на крови,
А ты мне о любви..
© Анатолий Ситников, Дом Поэта, 20.05.2026
Свидетельство о публикации: P-YF № 902767404
Нравится | 0
Cупер | 0
Шедевр | 0
