Поэзия бывает прозой
Постыдной прозой наших дней-
Любовник с синей папиросой
Пыхтит над булками страстей…
Жизнь корчит рожи безобразно,
Глумится в скудости своей,
И так… бессовестно несчастным
Бредёшь в разрезе этих дней…
В Пелевине утопнут мысли…
Сухим шершавым языком,
Как два ведра на коромысле –
Ампир принёс Чапая в дом.
© Ирина Беспалова, Дом Поэта, 21.05.2026
Свидетельство о публикации: R-UJ № 717093343
Нравится | 0
Cупер | 1
Шедевр | 0
